车子平稳地停下来，沈嘉文回头：小米小米，想什么呢，俩眼发直，累了?

年晓米回过神来：哦，没什么。说着把淇淇抱出来：我先上去做饭了。

沈嘉文盯着他的背影，若有所思。

进门就是一阵食物的香气，年晓米从厨房探出头来：怎么这么久

去超市买了点水果。

淇淇在小书房里安静地描字母，看见亲爹，眨眨眼，低头接着描。

沈嘉文洗了手，走到厨房里去：还有什么要弄的?

没有了把菜端过去吧。

木耳炒白菜，黑白分明的，热腾腾地冒着气，带着点醋香。沈嘉文尝了一片木耳，软嘟嘟的又很有嚼劲，味道刚刚好。

他凑过去看年晓米汆丸子，一个又一个，沿着锅边落下去又浮起来，很快沿着锅沿排成了一圈，水汽和香气一起飘出来。

明明这一切都非常平常，他还是静静地在他身后站了许久。有多少年了呢，他在心里叹息，多少年没有人在灶台前给自己做饭了。旁人眼里或许只是不得已为之的麻烦事在自己心里却是一种隐秘的奢望。

现在它在那里，实实在在的。家常的饭菜从某种意义上比那些大饭店里高档的菜肴金贵得多。它的存在说明，有一个人愿意和你一起安安静静地过日子，或许平淡甚至有无数烦恼，但是至少证明，这世上有谁是真心在惦记你的。

这比什么都重要。

他在厨房里流连了一阵，无事可做，就顺手去开冰箱门，半月前还空荡荡的冰箱里现在有些不堪重负的意味。冷冻那一层塞得满满登登，他只好去开冷藏那一层。

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