人在意他的想法，只在意他做的书能卖多少册。

时沂撑着脑袋进了厕所，冲了把脸。冬天刺骨冰冷的水扑在脸上，冻得神经末梢都麻痹。

他抬起脸，看到脏兮兮镜子中的自己。

面色苍白，眼下明显的青黑，瞳仁黯淡，笑意艰涩。

他一点儿都不开心。

可是能怎么办呢？

人生不过是熬。别人也在熬，他怎么任性？

可是原来时沂连熬的资格都没有。

一个星期后，他被开除了。

他一言不发地接受了现实，交接完工作，拿了当月结算的工资，立刻整理好了自己为数不多的东西离开了。

时沂抱着纸箱子站在地铁上，拉着吊环，疲惫地低着头。

时沂麻木地被脑袋里一个声音反复反复洗脑。

你好笨啊。

你好没用啊。

你怎么什么都做不好？

他听到另一个一直沉默的声音说，对。

时沂又一次承认，自己是个废物。

他太难受了。他在这座城市里一点都不快乐。

他今年三十岁了，但是有时候还会觉得自己不过是十八岁的那个男孩儿，站在狭小窗户前，浑身发抖地看着风雨飘摇的破落花园。继母在楼下大声喊他擦地板，父亲的拐杖咚咚咚敲在地板上，似乎越走越近了，要重重敲在他的脊背上。弟弟妹妹的尖叫声此起彼伏。书桌里一摞没有用处的志愿填报书和几本高中的笔记，被锁得严严实实。

过了十二年了，他依然是这样的人，没用，胆怯，容易绝望，无力抗争。

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