重点好像不在斧子上。

不过，他的注意力很快被别的东西吸引了：“哥，你手怎么了。”

苏齐云的右手骨节处伤了皮肉，还连着许多小伤口。

血痕被豆大的雨冲刷的零落又斑驳，活像惨红的小花开在他手上似的，是另一种残酷的美。

苏齐云垂眸看了看自己的手背骨节：“哦，这个啊。”

他低着头避而不答。

伤口有段时间了，顾培风猜测，这可能和他怎么出来的有关。

“是不是天文台的那两个……”

“不是。”

倒也是，从他哥手劈芭蕉树、单手捞俩人、一拳撂翻银链子来看，他在对讲里听到的那两声惨叫，估计是留守在天文台的那两个人。

“你是怎么出铁柜的？”

“我不想谈论这个。”

这话题戛然而止。

齐云的手本来生的极其好看，像是天生为弹琴而生的手。

以前那个潮到发哑的钢琴，在他的手指下都能流淌出那么动人的音符。

第二次遇见苏齐云的时候，他在顾琬琰生日会上，弹出的音色像凌厉冬风一样，直刮进人心里。

顾培风看着那几个翻出来的血肉口子，几乎想把那双漂亮的手，现在立刻马上捧在手心里。

他距离苏齐云只有不到几十厘米，甚至他稍稍上前，就能把齐云揽进怀里。

他能的，这很容易做到。

苏齐云沉默着坐在床角，像夏夜一样美，也像夏夜一样遥不可及。

最终，他的手朝苏齐云伸了伸，只是在竹席上蜷紧。

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